La mariposa volotea y arde —con el sol— a veces.
Mancha volante y llamarada,ahora se queda paradasobre una hoja que la mece.
Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.
Yo tampoco decía nada.Y pasó el tiempo de las mieses.
Hoy una mano de congojallena de otoño el horizonte.Y hasta de mi alma caen hojas.
Me decían: —No tienes nada.No estás enfermo. Te parece.
Era la hora de las espigas.El sol, ahora,convalece.
Todo se va en la vida, amigos.Se va o perece.
Se va la mano que te induce.Se va o perece.
Se va la rosa que desates.También la boca que te bese.
El agua, la sombra y el vaso.Se va o perece.
Pasó la hora de las espigas.El sol, ahora, convalece.
Su lengua tibia me rodea.También me dice: —Te parece.
La mariposa volotea,revolotea,y desaparece.
